Mi poesía no tiene la magia del artista, ni la luz de los peces abisales. Es agua serena y clara como lluvia de octubre. Mi poesía es lamento de palabras sencillas, como la arcilla con la que el alfarero talla sus recuerdos. No es un alfabeto feliz, sino un rosario de nostalgias, cuando enferma mi corazón. No está escrita para legiones de ángeles invisibles. Solo tiene un lector que comprende mi tormento en noches de desvelos. A él va este reguero de sílabas que han dormido en el tiempo dentro de mi. Como una cometa elevada por las manos de un niño, al señor de los cielos.